13 años es nada

Me cae que 12, 13 o 14 años es nada, sino vean: guapos en extremo todos caray!!

Adieu chamacos!!

Cuenta regresiva... 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3...

The National - Gospel

Discover The National!

The National
Gospel

I got two armfuls of magazines for you
I’ll bring em over
so hang your holiday rainbow lights in the garden
hang your holiday rainbow lights in the garden and I’ll
I’ll bring a nice icy drink to you

Let me come over I can waist your time I’m bored
invite me to the war every night of the summer
and we’ll play G.I. blood, G.I. blood
we’ll stand by the pool
we’ll through out our golden arms

Darlin can you tie my string
killers are callin on me
my angel face is fallin
feathers are fallin on my feet
darlin can you tie my string
killers are callin on me

Stay near your, stay near your television
set it up outside
and hang your holiday rainbow lights in the garden
hang your holiday rainbow lights in the garden and I’ll
I’ll bring a nice icy drink to you

Let me come over I can waist your time I’m bored
invite me to the war every night of the summer
and we’ll play G.I. blood, G.I. blood
we’ll stand by the pool
we’ll through out our golden arms

Darlin can you tie my string
killers are callin on me
my angel face is fallin
feathers are fallin on my feet
my angel face is fallin
feathers are fallin on my feet
darlin can you tie my string
killers are callin on me
darlin can you tie my string
killers are callin on me 

Sencillos contra mamones (fotos)

Sencillos contra mamones

En honor a la verdad no me emocionaba mucho la idea de ver a Café Tacuba otra vez, pero sí me agradaba sobremanera el ver a los grandes gitanos y extraordinariamente virtuosos músicos rumanos Taraf de Haïdouks (post aparte). El festival se llevaba a cabo en Caldas de Reis, muy cerca de Pontevedra, es decir, bastante lejos de Valencia. Aún así valía la pena la chinga de lanzarnos a ese viaje tan largo (un día) ya que el Cultura de Quente era GRATIS. Precisamente encontrarse algo en Europa GRATIS no es algo que pase todos los días, por eso decidimos ir.

Estando dentro de la carballeira, nos aventábamos unas Heineken de a kilo, cuando vimos al simpatiquísimo del Rubén Albarrán, mejor conocido en el mundo rockstar como el frontman de los tacubos. Nos acercamos a saludarlo porque era inevitable hacerlo: la Beba es fan from hell de estos valedores, por lo tanto era de rigor una photo-fan.

De verdad pensé que el Sizu Yantra se iba a poner un poquito mamón, digo, tampoco había algún motivo como para que lo hiciera, pero ustedes saben, en México estos cuates son extremadamente populares, están dentro del circuito mal entendido del rockestrellato mexicano, no?. Pues pasó todo lo contrario, buena onda, sencillo, inteligente. Vamos, bastante agradable. Estuvimos platicando acerca de Taraf de Haidouks puesto que a Rubén le emocionaba mucho la idea de verlos tocar en vivo. Así, salen los Taraf a tocar y como suele suceder en todos los conciertos de los rumanos, todos nos pusimos a bailar, frenética y desmadrosamente, incluyendo el Sizu, claro está. Pues así fue, Taraf se despidió del escenario y amablemente Rubén nos invitó una chelita, cortesía de su poderosa acreditación VIP.

Nos despedimos puesto que él tenía que regresar a su hotel junto con los Taraf, si embargo el Café Tacuba tocaba al día siguiente, así que quedamos para verlos en vivo. Y así fue, Rubén desde el templete poca madre (Heineken) que lucía en la carballeira decía: "a ver!, ¿quién es la verdadera chica banda!!!?", seguido de eso invita a subirse al escenario a algunas chavas que estaban justo debajo (claro, la Beba estaba puestísima, ja ja ja!)... lo demás se describe en las fotos de abajo.

Ese día volvimos más que emocionados y contentos por todo lo que había pasado allí. Sin duda experimentamos que en esa lucha exterior de los sencillos contra los mamones siguen ganando los primeros. Chingones, talentosos, con un buen de cosas qué contar (y cantar). En esta ocasión me puedo referir así de Rubén Albarrán quien, expresado en mis términos, es una persona cálida, inteligente, sencilla, poca madre, capaz de mover a 100 mil personas delante de él con un ejercicio musical perfectamente construido. Chido por tí Rubén, vientos!.

Lucky Three: an Elliott Smith Portrait

Hace algún tiempo hubo un post aquí en el Imaginario de una rolita: Angeles, del chingón de Elliott Smith. Cada vez que la escucho vuelvo a recordar la maestría de este carnal. Arpeggios, guitarrita lejana: fuera (mucho) de la onda Silvio o Delgadillo, melodía perfecta, lírica extraña, pero a final de cuentas eso, LIRICA cabrón. El Elliott bajito, instrospectivo, feo, depresivo, mamón, o sea, músico chingón, chingón, chingón. No hay más.

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NOTA mamona de su servilleta: Me estoy cagando de risa justo en ese momento ya que me acordé del brother ese que salía en el celebrísimo programita globalmente mamón llamado Big Brother, (ja ja ja ja!). ¿Cómo se llamaba ese guey??... salía con una gorrita y sus jeans Cimarrón... (ja ja ja ja!)... ahh!! ya!! se llama Nicho Hinojosa. Ja ja ja ja... ja ja ja ja.... ... Nicho Hinojosa.... ja ja ja ja!...decir que el Nicho no tiene ABSOLUTAMENTE NADA que ver con Elliott, faltaba más.
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Bueno, resulta que hace unos días ví un video en el Yutube (ja ja ja...!) una versión, previa a grabarse, de Angeles. Me sorprendió gratamente ya que se trata de un corto llamado Lucky Three: an Elliott Smith Portrait. Pues justo es eso: un auténtico retrato que incluye versiones de Between the bars", Thirteen y Angeles. Lo destacable de esta joyita del cine underground es, por supuesto la música y la fotografía blanco y negro: la ciudad de Portland como escenario de la habitación de los pensamientos y de la expresión musical de Smith, vista desde los ojos del cineasta Jem Cohen.

Simplemente no puedo describir el profundo acierto para describir a ese Elliott casi mimetizado con aquellas construcciones de ciudad industrial. La melancolía y la depresión de un cuerpo se proyecta fielmente en una pared, en una columna, en un edificio o en un estudio de grabación.

Notar la contundencia visual de Angeles, que es la última canción del film. (!!)

Reforma Energética

El maestrazo Fisgón, crea esta tira (creo que apareció en El Chamuco) altamente efectiva para así difundir un ejercicio poca madre de síntesis informativa, amén de la reforma energética que está promoviendo el servicial y mentiroso mandato calderonista. Lo decía Rayuela en La Jornada, en aproximadas palabras: "Claro, hay que privatizar PEMEX, ¿para qué queremos tantos millones de dólares?, mejor que se los lleven manos privadas".

Pensar lo que quieras, pero con conocimiento y causa. Sin duda.

Pinches gandallas

En honor a la verdad me valen un poco madres los famosísimos gadgets, pero tengo que decir que se ven re chidos en los aparadorcitos de Lumen o de las Mac Stores. Acá en la FNAC valenciana ni se diga!, sin embargo, una vez más, las PINCHES GANDALLAS OJETES y ABUSIVAS corporaciones, que nadan en la opulencia y arrogancia mexicana, vuelven a hacer de las suyas. En esta ocasión TELCEL! con sus ultra manchados planes para adquirir un Iphone, con la exclusividad para venderlo en territorio mexicano. Si no me creen, consultar esta página cortesía del mundo blogger:

Que conste que FECAL dijo que México es un país de oportunidades y lleno de progresos. Si no, pues checarlo aquí, a ver si es cierto:

Lo que me gusta

Me gusta:
La jornada (leerla GRATIS en internet!!), los libros Taschen, el arroz gronger, el allioli, el pato Chels, el Gabba Gabba, las Danelectro guitars, la aguardientosa voz de Tom Waits, el Unplugged de Moonspell, el acento mexicano, Robert Smith: "but is not friday", jamón gronger, la ginebra mallorquina, la fotografía de Jeff Wall, los nopales asados, las bicis del rastro valenciano, The Pirate Bay, las cocas, The Go Team! (me pone muy de buenas), los huaraches de Jamaica!!! (no ma!), mi ampli Fender Bassman, Taraf de Haidöuks, el blog del Warpig, Radio IO World, los videos de Pipilotti Rist, la apropiación de la apropiación, Diane Arbus, la playa, la paella valenciana, Pizzas Andre, la cerveza Corona y XX Lagger, acariciar al Ludovic, Marcelo de los látigos, Anneke Van Giersbergen, el mamón del Ian Brown, la playa oaxaqueña, Richard Avedon, los juguetes de la FNAC, motita Blueberry, las papas Manneken Pis (UFFF!!), mi gato Camilo (y ahora su novia Nina), los sapos , el tianguis de la Mixuca, Vodka Blue Rives con Tonic!!, los Ray-Ban, mi gato Gronger (Q.E.P.D.), Frank the Rabbit, Lazy Painter Jane con Monica Queen, aquellos tabacos de la risa, Zaanse Schans, los Synths de Pandormio, la salsa Mayakut.

Si alguien tiene objeciones o hechuras de pedo personales pues decirlas o comentarlas. Próximamente: Lo que no me gusta, es decir, LO QUE ME CAGA!...

Anneke Van Giersbergen

Falta de interés, de tiempo, entregas de trabajos finales, un chingo de calor, hueva creativa, etc., sin embargo acá estoy de nuevo. Espero que a partir de estos momentos retome este ejercicio de escritura y de estiramiento de los esos... perdón.. de los sesos!.

Pues sí, la Beba y yo nos lanzamos a un pueblito extremadamente chido, llamado Zeist, está como a 25 minutos de Utrecht que es una ciudad importante del interior de Holanda. El pretexto de ir a conocer Zeist era Agua de Annique quienes iban a dar un conciertito allí.

Me resultaba bastante difícil creer que una cantante del tamaño de la Anneke se presentara en un lugar tan pequeño como el De Peppel, sin embargo así fue. Claro, nunca había estado allí, pero percibía que se trataba de un lugar bien cómodo, cercano, chingón... De hecho se trataba de un lugar tan chingón, pero tan chingón que las bandas que se presentan allí, SIN PEDOS, pueden pasearse y tomarse una chela con la banda tranquilamente, es decir, cero mamones, nada rockstars, lejos del fashion.

La Beba se percató que entre las tinieblas del lugar estaba Anneke Van Giersbergen, junto a nosotros... no ma!!, de pronto ese miedito frío y paisanón que te da cuando tienes frente a tí a alguien que impone y que tiene cierto resplandor buena onda... Sí, de hecho era Anneke: bajita, sencillita, guapísima, amable, accesible, sin guarros a sus espaldas, buenísima onda cabrón!, qué puedo decir, extremadamente chida, tan chida que nos estuvo mencionando durante el concierto a nosotros dos y agradeciendo los aplausos y chiflidos en español: "GRACIAS". "We have people from Mexico"...

No cabe duda que la gente más talentosa y buena onda es la que resulta ser un verdadero pan de dios. Si antes me gustaba The Gathering, puedo decir que desde ahora soy FAN FROM HELL de Anneke Van Giersbergen.

Ah!!!, claro, no nos pudimos ir sin despedirnos y sin sacarnos unas fotitos.

Estuvimos en Fallas

A toda la banda... hemos estado en Fallas, por tanto de vacaciones. Llevo un rato sin escribir, ja ja ja, nos leemos muy pronto...

José Hernández Herrerías y su Isla de Enmedio

El profe nos dijo: "iremos a hacer una práctica de foto a Veracruz, visitaremos Cempoala, La Antigua, el Puerto de Veracruz y nos quedaremos a dormir en una isla desierta. ¿Quién se apunta?."... ah, cabrón...-dije-... ¿una isla desierta?, ¿te cae que sí Herrerías?. "Sí, cuesta 700 pesos e incluye la comida en Antón Lizardo"...

Puta, me entusiasmó bastante aquella excursión. Teníamos un profesor de fotografía al que nadie, o muy pocos le ponían atención. José Hernández Herrerías es un fotógrafo bastante chingón, ampliamente metido en la temática de recorrer México y mostrarlo a todos por medio de sus fotografías. Da clases (hasta donde sé) de fotografía blanco y negro y de foto profesional en el Centro de Comunicación de la del Valle de México, Campus Tlalpan. Recuerdo que ese viernes que partimos del Defe. Herrerías en una actitud super buen pedo, subió una hielerototota con Boings y con juguitos para aquellos que habíamos decidido hacer ese viaje de prácticas con destino a Veracruz. Digo, me sorprendió porque en estos tiempos nadie regala nada. Lo lógico era que el profe en calidad de guía turístico-fotográfico se hubiera metido una lanita a su bolsillo, con la cooperacha de todos sus alumnos para pagar el camión y los items del viaje... Pues no, no fue así... Herrerías dispuso de la lana sobrante para comprar botanitas, refrescos, etc... Qué buena onda cabrón!!!... A partir de allí supe que iba a ser un viajecito de poca madre...
Llegamos al Puerto jarocho como a las 6 de la mañana para fotografíar el amanecer. Poco despúes fuimos a Cempoala y a la Antigua... Claro, bastante chidos aquellos pueblitos, pero definitivamente la Isla de Enmedio se llevó la tarde. A huevo... no hay más.
Llegamos a Antón Lizardo, que es un pequeño puerto ubicado a pocos kilómetros de Veracruz. Allí nos treparon a todos (que éramos como 30 o 40) a dos lanchas de motor fuera de borda. MMMta.. que chingón es viajar en lancha en un plan no turístico. Y lo digo así porque el lanchero (cuate de Herrerías) aceleraba su unidad bastante fuerte, rápido. Esa velocidad que la sientes en los huesos y te pega en los nervios de todo el cuerpo; como buen habitante de ciudad nunca había sentido algo así... Futa... Llevába los huevos en la mera garganta, sin embargo llegamos en unos 20 minutos a la megachingona isla.
Allí sólo vive una persona, que es la que se encarga del mantenimiento del faro que se encuentra instalado en la misma. Herrerías sólo dijo: "disfruten la estancia, saquen sus casas de campaña y pásenla chingón"... Créanme, la experiencia en ese lugar místico, deshabitado, casi virgen, la sentí como un verdadero ejercicio de convivencia con la naturaleza. Fue totalmente indescriptible, poca madre. La playa de la Isla de Enmedio es un paraiso cabrón... Me sentía como el náufrago de Tom Hanks, de verdad. Agua limpia, tibia, cristalina, arena fina y blanca, suavecita, calientita. Allí quieres andar descalzo todo el día. Al caer la noche hicimos una fogata con los pinches hígados de mis compañeritos, que, por cierto, se portaron buena onda. Echamos alcohol. Una motita no hubiera estado nada mal, pero nadie llevaba... Chale.

La Beba y yo nos dormimos...

Al siguiente día, como a las 6 de la mañana nos despierta un fuerte viento. Herrerías un tanto nervioso despierta a toda la banda y nos dice: "vámonos porque entra un norte bien cabrón, los lancheros vienen por nosotros"... La idea de nadar en esas aguas tan chidas se acabó. El mar evidentemente estaba feo, peligroso y revuelto. Ni pedo, nos teníamos que regresar cuanto antes.
Así fue, regresamos bien nerviosos, sacados de onda. Navegar ante un viento de esa magnitud resulta nada placentero para alguien que no sabe ni lo que es un nudo nautico... ja... pero afortunadamente llegamos a Antón Lizardo bien, algo mojados, pero sin broncas.
Cuando estén por allá vayan a Antón Lizardo, paguen una lanchita y pidan que los lleven a la Isla de Enmedio. Créanme, una experiencia así jamás la volverán a vivir.

El rastro valenciano

Aquello, textualmente hablando, es Babel. Rumanos, gitanos, marroquíes, ecuatorianos... toda la banda... Se trata de un mercado informal perfectamente bien ubicado, justo en la plaza Luis Casanova, la cual se encuentra a un costado del futbolerísimo estadio Mestalla (donde juega el Valencia). La Beba y yo vivímos a unas tres o cuatro cuadras de allí, por lo que es fácil llegarle en las mañanas-madrugadas los domingos, para echarle un ojo a las antigüedades, reliquias, basurillas y objetos de dudosa procedencia (bicicletas) que llegan a comercializarse por unos módicos euros.
A mí me gusta el arte del recoger, husmear, buscar-encontrar. Pero soy bien malo para regatear. Digamos que no tengo esa habilidad y vaya que te hace falta cuando vas a comprar algo al rastro. En específico, todo mundo va a buscar bicis, que, lamentablemente son las que chingan de las calles valencianas. Me enteré del caso de una compañera de la Universidad que sufrió el robo de su flamante Decathlon de 350 Euros. Por supuesto acudió al rastro y la encontró allí. El cuate la remataba en 60 Euros. Chale... ¿De verdad hay una diferencia clara entre el primer y el tercer mundo?, ¿existe?.
Estamos acostumbrados a vivir en el mundo del bisne. En México es natural, nos acostumbramos y no nos sorprende nada. La diferencia es que tradicionalmente en México, el trueque existe desde tiempos memoriables... digamos prehispánicos, por eso me cago de la risa cuando algún funcionario dice que alterará el primer cuadro del Distrito Federal para quitar a los ambulantes.. ja ja ja... eso es otra cosa...
No cabe duda, todos somos integrantes de esta aldea global. Todos pertenecemos a este Megababel.

Pasear por Alboraia

Nos sorprendió bastante llegar a ese pueblecillo español. Olar Zapata ya me había comentado algo acerca de la pequeña Venecia. Se puede llegar en bici desde Valencia, pedaleas una media hora hacia el norte, tomando como referencia el barrio bravo valenciano: el Cabañal. La vista de aquello realmente sorprende porque de inmediato te recuerda uno de esos pueblos que están en la temática náutica, veleros, barcas, barcos... no sé cómo se llaman, pero de inmediato te llega un sentimiento de estar bien lejos de donde naces. Edificios multifamiliares pintados de tonos específicos: verdes, cremas, amarillos, azules. Me imagino que debe de ser una constante visual forzada, para no perder las características estéticas del lugar. Yo que del mar sé nada, me gustaría vivir por lo menos una semana en Alboraia. Por supuesto estando al mando de una de esas embarcaciones tan chidas. Les dejo unas fotillos.

Las Mascotas

A mí me gustan un buen los gatos, pero hace algunos años tuvimos un perro, se llamaba Cuco. Era extremadamente inteligente ya que agandallaba a quien osara invadir sus territorios. Recuerdo uno de esos viajes familiares a Cuernavaca, habìamos ido a visitar a mis abuelos y ellos, en su casa, tenían una alberquita. Por supuesto, como toda familia del Defe, cargamos con todo... hasta con el Cuco. Mi hermano y yo nunca le hacíamos el feo a una nadadita así que nos echamos así, sin más ni más al chapoteadero familiar y de repente el poca madre del Cuco que se avienta un clavado!, (ja ja ja ja!), no ma!.... que chido!!!... ja ja ja ja..... aquel can quería disfrutar del agua con sus dueños. Sentí que era una forma de demostrarnos que él nos cuidaba, que nos quería y que deseaba compartir el momento con mi hermano y conmigo. La verdad no sabía que los perros nadaran tan bien. Obvio, era un perro pequeño y no alcanzaba el piso, sin embargo no se rajó, allí estaba echando desmadre con todos. El Cuco vivió como unos 12 años y lo recuerdo bastante bien.
Cómo quiere uno a sus mascotas cabrón... me cae. Esto me lleva a pensar que hay que cuidarlas, atenderlas. Me encabronan bastante aquellos gueyes que tienen sus tres o cuatro perrotes, acá, bien chidos, pero a la hora de atenderlos nada... ni los bañan, ni los cepillan, ni recogen las cacas, ni nada... tal parece que se tratara de un puro fetichismo, hoy me compro un alaska, mañana un poodle, pasado un golden. Despúes los pobres perros comparten un mísero espacio de 3 x 3 metros en la azotea del cantón de este detractor del PETA. Que poca madre. ¿Por qué somos así?.
Acá en Valencia (no estoy exagerando), no he visto ni un sólo perro en la calle que de verdad sea o aparente ser un perro callejero. Esto no significa que a los españoles no les gusten los animales, al contrario, cási todos tienen perro, sin embargo existe una verdadera cultura de las mascotas. Todos se hacen cargo del animal, y eso se ve: no hay perros agresivos, ninguno te quiere morder ni agandallar (como el Cuco), sólo esperan que los acaricies y que les hables chidito. Todos, todos se quedan esperando a su dueño afuera de los comercios sin hacerla de tos (está prohibido meter animales a cualquier local comercial).
Sin duda allá en el D.F. se vive otra ciudad y creo que desde nuestros hábitos estaría de poca madre que hiciéramos todo lo posible por no hacer más animales callejeros. Se siente bien gacho encontrártelos allí, escudriñando la basura, apestosos, atropellados en las calles... chale... cuida a tus mascotas.
Una fotillo de un perro español agandallando al Ruy.

Una fiesta bien subterránea

Hace unos días nos invitaron a la presentación del disco de una banda de electrónico experimental llamada Pandormio . Me emocionaba la idea de asistir, desde lo desconocido, a un conciertito bien privado sobre todo porque en México sólo recibo invitaciones a conciertos a través de Ocesa y mediante el módico pago de unos 400/500 varitos. Digamos que este era un concierto con menos afluencia. Me sorprendió llegar al piso ese. Aquello se encontraba justo en el centro de Valencia, cerca del Mercado Central. Un piso con no menos de 50 años, seguro estoy, ambientado con muy poca luz, con gráficas pop colgadas en las paredes y pasillos largos que forzosamente llevaban a otras habitaciones a medio iluminar. Verdes, azules pálidos. Broches para el pelo colgados en un tablero, haciendo una composición que verdaderamente te sacaba de onda. Olor a hachís rancio y a madera. Una telaraña de fibra óptica que colgaba en la sala y que servía de antesala para la banda. También una cocina vertical que (no me pregunten por qué) me recordó a esa imagen inferno-maternal tan significativa (dignísima de otro post) del Lullabies To Paralyze de los Queens of the Stone Age.

La idea de Pandormio era esa, montar un show desde la comodidad de lo subterráneo, con la intención de sorprender a los amigos para despedir a uno de sus integrantes que emprendería la huida de Valencia con aCogida en Berlín: Vicente.
El atuendo de los dos panes era bien original. Seguro citaban a Los Dresden Dolls desde Europa. Esa era la constante visual en ellos: blancos en total, incluyendo la cara que se les desvanecía de la mesita que servía como escenario.
Esto me despejó ideas sobre lo que es querer hacer música: dos sintetizadores, lejos, muy lejos de un Nord Lead, conectados a una computadora directos a un amplificador muy sencillo. Una consolilla y nada más. Nada de opulencia musical, ni de lujitos mamones. Nada de la casa Veerkamp. Ya saben, esa sencillez que da la creatividad que nace en lo underground y que se sustenta en los huevos de hacer las cosas con huevos.

Recomiendo ampliamente BuscoPan, pidan su disco. Yo ya lo tengo.

PANDORMIO son: pedro jesús y vicente damián. pandormio@hotmail.com

Todo es igual

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Todo es igual
(Luis/Ruy , 2007, Demo, Ajusco Records)
® (Bajo licencia Creative Commons)

¿Quien está ahí?, ¿quién te lleva lejos para no sentir
tu piel en mis labios, tus caricias, tu presencia?

Falta aire aquí, donde dejo de sentir mis manos
al caer la noche me falta tu esencia que he perdido
tal vez todo es igual

¿A dónde van los sueños?
¿En dónde esperan los recuerdos
de tantos años atrás?

No me pidas que te espere hasta el final
me lastima saber que estás y no estás
los segundos son eternos al mirar
en tus ojos lo frio que es amar

Tantas cosas que suceden al pasar
tanta gente que roba nuestra paz

¿A dónde van los sueños?
¿En dónde esperan los recuerdos (2)
de tantos años atras?

Sólo deja tus manos sean la paz
de las horas que marcaste al llegar
con tu piel sobre la mia hasta explotar
crear mundos nuevos
dejarlos girar

¿A dónde van los sueños?
¿En dónde esperan los recuerdos? (2)

¿A dónde van los sueños?
¿En dónde espera el tiempo eterno? (2)

Tal vez todo sigue igual.

El gran Tom Waits

Hay varias maneras de describir el amor que le tienes a alguien. Amas al instante o al tiempo que compartes con él/ella. Cuando eso que amaste se va, generalmente lloriquearíamos sin parar. El gran Tom Waits cantaría Dead and Lovely, a través de su aguardientosa forma de interpretar a alguien que en esencia murió. Si no, verlo para dejar de atormentarnos:

Dead and Lovely
(Tom Waits, Kathleen Brennan, 2004)

She was a middle class girl
She was in over her head
She thought she would
Stand up in the deep end

He had a bullet proof smile
He had money to burn
She thought she had the moon
In her pocket

But now she's dead
She's so dead
Forever dead and lovely now

I've always been told to
Remember this...
Don't let a fool kiss you
Never marry for love

He was hard to impress
He knew everyone's secrets
He wore her on his arm
Just like jewelry

He never gave but he got
He kept her on a leash
He's not the kind of wheel
You fall asleep at

But now she's dead
Forever dead
Forever dead and lovely now

Come closer, look deeper
You've fallen fast
Just like a plane on a
Stormy sea

She made up someone to be
She made up somewhere to be from
This is one business in the
World where that's no
Problem at all

Everything that is left
They will only plow under
Soon every one you know
Will be gone

And now she's dead
Forever dead
Forever dead and lovely now

Now she's dead
Forever dead
Forever dead and lovely now

I've always been told to
Remember this...
Don't let a kiss fool you
Never marry for love

Everything has its price [2x]
What's more romantic
Then dying in the moonlight?

Now they're all watching the sea
What's lost can never be broken
Her roots were sweet
But they were so shallow

And now she's dead
Forever dead
Forever dead and lovely now

And now she's dead
Forever dead
And she's so dead and lovely now

Extrañar a alguien

A la distancia uno recrea momentos en la imaginación mucho más fácil de lo normal, pero siempre será mucho más explicativo recrear sensaciones de cercanía y de afecto desde lo audiovisual. Michaël Dudok de Wit fabrica animaciones (con acuarela) que mucho tienen que ver con lo duro que puede ser un instante extrañando a alguien. Ganador del Oscar por mejor corto de animación en el 2000, Dudok de Wit nos regala Father and Daughter. Uff!! Uffff!!! Uffff!!!

Aquellas murallas de ciudad

Un tema que personalmente ha resultado recurrente es el de las murallas. Las concibo como los límites de algo, pero al mismo tiempo nos dan protección, seguridad. Creo que de allí parte aquella expresión perfectamente aplicada a la actitud cobarde de alguien: "tirar la pedrada y esconder la mano"... que es esconderte, precisamente detrás de esas murallas mentales. Bien chingones nos sentimos a un lado de aquella edificación mental que con el tiempo hemos construido y hemos infravalorado.

Estamos bien acostumbrados a vivir entre ellas. Sí. Específicamente estamos viviendo en ciudades donde en todo momento nos sentimos enmedio de murallas que no vemos, pero que existen. Esas barreras están estratégicamente instaladas en varios puntos de nuestra ciudad, como unos vigías que se encuentran al acecho de cualquier intruso, enemigo o combatiente. Yo las veo en centros comerciales repartidas a lo largo de estos sitios, o como escuchara en algún lado, esos parques temáticos en los que se han convertido las plazas comerciales... Nosotros como habitantes estamos omnivigilados, onda el Panóptico de Jeremy Bentham. Aun así lo aceptamos, nos sentimos seguros, en ciertos espacios de comfort, felices de gastarnos una buena lana en artículos que no necesitamos. Estamos de poca madre disfrutando de aquellas murallas de ciudad. Acá unas fotos de Sagunto (una ciudad antigüa amurallada).

Por la noche la soledad desespera

¿Has sentido alguna vez que no perteneces a algún lugar?. Desencajas. Molesta el momento. Molestan las conversaciones. Se impone la ley de los que están a gusto sobre la tuya que estás a disgusto. Pero te aguantas porque a veces no puedes externar libremente ese malestar interminablemente odioso. Te haces el chidito. Sonries bien a huevo. Carajo...

Mis compañeros de piso son tres chicos italianos, de poca madre diría yo. Bastante amables, civilizados. Buenos anfitriones. De hecho hoy nos dieron a probar un excelente amaro alemán que la Francesca (novia de uno de ellos) trajo directo del duty free valenciano. El único detalle que tienen, pa´mi desgracia, es que les gusta una música bien fea cabrón.... digo, cosas neta feas, tales como Paulina Rubio, el pásame la botella (ni sé cómo se llama esa madre), leguetón de puelto lico y anexas... para que sigo...

Tratando de integrarme un poco, acepté la invitación de uno de ellos un sábado por la noche, fingiendo un poco mi asco por toda la música que "ponen en los antros we". Esa mamadita de la cadena como me encabrona!!!... aparte que la pinche disco mamona Luna Rossa te cobra 18 euros nomás por darte las tres, dentro ventajosamente los mandamás, te pueden mandar a tu cantón sólo por traer tenis o fumarte un porrito light... bueno... me desvío del tema.

Dentro la Luna Rosa tiene tres saloncitos bastante lindos, bien decorados. Digo se ve lo ostentoso del lugar. Pero vuelvo a lo mismo... la música cabrón... entro a un hall en los que no menos de 200 chavales bailan chistosón, je, hasta yo que no bailo ni madres percibo que eso no es bailar bien, pero se divierten y se ve que el lugar los acoge chingón, no se hacen los chiditos como yo. Están en su momento, su diversión. Me dirijo a la barra. Una ginebra (destilada quizás en el mismísimo Cabañal) me la dejan en 8 euros... carajo... ¿dónde están las coronas?. 4 de la mañana y yo sentadote esperando una de Aphex Twin o una de Richard X, o esas tan raras del DJ Koggi (ahora finlandés), pero nel, nunca llegaron.

Yo soy uno de esos que no puede hacer nada sin música, pero en ese momento comprobé que verdaderamente por la noche la soledad desespera... y hasta encabrona.

Sagunto y sus chumiles

Hace algunos fines de semana fuimos a dar un paseo por Sagunto, que es un pequeño pueblo cercano a Valencia. En tren de cercanías, partiendo desde la estación del Cabañal nos lo encontramos, justo a 30 minutos. Puede ser un gran paseo: arribar al castillo que data desde el siglo tercero A.C., es una gran propuesta para aquellos que quieren hacer un poco de fibra. Los recovecos de aquel castillo resultan todo un atractivo. Caminos llenos de luz, panorámicas maravillosas del puerto de Sagunto y también del pueblo. A lo lejos puedes ver la costa valenciana sin problemas. Rematar con un bocadillo de jamón con chumiles, importados desde México por el gran Olar Zapata y un poco de agua, fue lo máximo. Acá una foto.

Shannon Hoon a la distancia

Vamos a escribirle a los muertos. Digo, pensar en la muerte no es algo que me atraiga, pero se me hace bastante explicativo y hasta cierto punto lógico: las ideas se popularizan después que alguien muere. Eso es de cajón.
Se fue el Shannon hace unos buenos años, en 1995 para ser exactos. No extraña mucho en estos años, que un vocalista virtuoso del rock e infravalorado haya muerto de una sobredosis de coca. Lo que me puede extrañar es que después de varios años me haya topado con la discografía completa del maravilloso Blind Melon. ¿Se acuerdan del choteadísimo video No Rain?, todos aquellos de 25 pa´rriba lo tenemos grabadísimo en la mente. Bajo ese tema bastante contundente y predecible, en el cual aquella abejilla bailaba más que cagadamente al inicio del video y una risa gringaodiosa se escuchaba de fondo para romperle la poca ilusión del escenario que le quedaba a la regordeta abejamaya y que, poco después, se encontraba con varios de su especie en un paraiso hippie bailando al compás que ella misma marcaba. Exacto. Es esa banda. Pero no irse con la finta ni con la apariencia que No Rain salpicó la escena grunge de los 90´s. Blind Melon es mucho más que eso. Las Fender sonando en amplis de bulbos en conjunto con acústicas hippies sumadas a las interpretaciones del Shannon, construian Blind Melon redondamente. Ahora he escuchado Nico, Soup y Frosting a cake y les juro que vuelvo a construir Blind Melon. Cabrón... grandiosas rolas. Interminables. Riffs. Improvisación vocal. Euforia del frontman. Ufff... De esas bandas pocas. Ninguna en actualidad, ni siquiera cercanas.

Les dejo Soup en el mismísimo Woodstock de 1994. Poner especial atención al speech inicial y en la coda de la rola. Él era Shannon Hoon. ¿Por qué te moriste pinchi Shannon!!!???

Yo quiero ser Elliott Smith

Simple. Efectivo. Depresivo. Triste. Virtuoso. Adicto. Tímido. Cabrón...

Hace algunos años me enteré de él, penoso por saber que un músico desconocido para mí había muerto. Carajo, siempre leemos las notas rojas, muchas veces sin conocer el fondo y los contextos borrosos que engloban tragedias de esos vuelos. Se había suicidado el buen Elliott Smith en Los Angeles, así, sin más. Sin dejar alguna Suicide Note (frase Panteresca, por supuesto) Elliott con todos los huevos del mundo se clava un puñal y aplica la versión de un american sepuku, echándole la culpa a su novia o algún dealer vulgar de su barrio que como auténtico oxxo suministraba buenas dósis de heroina al maestrazo Elliott.

Ahora maldigo varias veces su muerte. Ese cantautor raro, que armonizaba y fantaseaba con Los Beatles, con la viva apariencia de un homeless neoyorquino, puede emocionar y transgredir a cualquiera (aunque el siempre decía que su trabajo era una auténtica mierda). Lo podría asegurar.

Les dejo Angeles en una versión de poca madre, única diría yo. Elliott se equivoca y se vuelve a equivocar como si se tratara de un artista nervioso o descolocado del escenario. En esencia ese era él.

Búsquenlo, bájenlo, cópienlo, dediquenlo, tráguenselo, analízenlo. No se cómo, pero yo quiero ser Elliott Smith.

Las razones del viaje: una manera de presentarme.

Este espacio ha sido creado con la intención de notificar, mostrar, incluso crear esbozos de pensamiento creativo o esquirlas de (mi) psicoanálisis (sic) desde la distancia.

El Warpig decía algo bien cierto (más o menos así): "Hay dos grandes razones para hacer una banda de rock... 1. Para pasar momentos de poca madre con tus amigos y 2. Por tener la necesidad de decir algo, que, sin una banda de rock, sería imposible hacerlo."

Ahora con esta onda de los Blogs, me resulta inquietante hablar libremente de esas moscas que a diario me revolotean: la música, la fotografía, la tecnología, el arte, la ciudad, el espacio público, etc., ya que radicar en otra ciudad que no es la tuya, hace forzosamente que vivas la experiencia del viaje como un loop, una situación de vaivén que fabrica distancias que pronto terminarán. Me decía mi amigo Olar Zapata que la experiencia del viaje te arraiga o te aleja de tu lugar de origen, pero nunca quedas indiferente. Siento que actualmente estoy en ese proceso. Casi pegado a la Ciudad de México, con el deseo firme de regresar para reinventarla desde mi modo de verla.

Es por eso que tengo una banda de rock y actualmente un Blog.

Espero leerlos pronto por acá y me visiten... digamos... seguido.

Un saludo.